陳鋒走到車間角落一廢棄的繪圖板前。繪圖板上積了厚厚一層灰。他用力吹開灰塵，扯過一張相對乾淨的圖紙鋪開，拿起一支鉛筆。

“沙…沙…沙…”

鉛筆劃過糙紙面的聲音，在死寂的車間里突兀地響起。

陳衛國緩緩抬起頭，茫然地看向兒子。他看到陳鋒的背得筆直，手臂在圖紙上快速而穩定地移着，線條流暢而肯定，勾勒出的廓既陌生又帶着一種奇異的簡潔。

“小鋒…你…你在畫什麼？”陳衛國沙啞地問。

陳鋒沒有回頭，鉛筆的沙沙聲沒有毫停頓。他的聲音低沉而清晰：

“爸，紅箭-12的‘葯’，不能停。但‘飯’，也得吃。”

“軍工這口鍋，眼下太沉，我們得換個爐灶先燒起來。”

他的筆尖在圖紙上重重一點，勾勒出一個巧的四旋翼結構。

“先賣點‘玩’。”

“用玩的錢，養我們的導彈。”

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