齊雲深坐在石頭上沒。上的傷還在疼，但比剛才好多了。他低頭看了看手裡的鏟刀，刀柄那道新划痕在火下看得清清楚楚。他把它輕輕放在腳邊，沒再握。

風有點大，吹得篝火忽明忽暗。他抬頭看天，星星很多，一閃一閃的，像是誰撒了一把碎銀子。他記得現代時候城市裡看不到這麼多星，到都是燈，亮得連月亮都看不見。

他正想着，遠傳來腳步聲。不是雜的那種，是一步一步穩穩走來的。他知道是誰。

沈令儀回來了。走到原地坐下，就在他旁邊那塊石頭上。沒說話，先從袖子里掏出一塊皮，蓋在他包紮好的右上。

“風涼了。”說。

齊雲深看了眼皮，又看。“你總這樣……不聲地照顧人。”

“你不也一樣？”看着他，“明明疼得冒汗，上還說‘還好’。”

齊雲深一愣。他沒想到自己這點掩飾都被看穿了。

“你連這個都看出來了？”

“你皺眉的樣子，像極了我小時候見過的一個書生——抱着快散架的竹簡，非說自己沒摔疼。”

齊雲深輕聲問：“那是誰？”

搖頭：“忘了。就像我很多事，都想不起來了。”

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