那些靈種，落在那些人的掌心，落在那些人的心口，落在那些人的魂中。那些人，捧着那些靈種，如同捧着失而復得的孩子，如同捧着浴火重生的自己，如同捧着這世上最後的、也是最珍貴的希。他們笑了，那笑容，不是完的、空的、面人的笑，而是一個個活生生的人，在終於找回自己時，從心底湧出的笑。真實的，溫暖的，活着的笑。

那些笑聲，那廟會的竹聲，那紅燈籠的，那母親針尖的溫度，那織雲腹部的痛——匯聚在一起，織在一起，燃燒在一起。那，越來越亮，越來越燙，越來越刺目。它從那廟會上空升起，從那無數人的笑聲中升起，從那母親指尖飛出的針中升起，從那織雲腹部着的福字中升起——升到那虛空中，升到那繭崩塌後的黑暗中，升到那無數人用命換來的、終於自由的天空下。

那，在那裡，凝聚。不是被誰控，不是被誰設計，而是它自己，在用那無數人的笑聲、那無數盞紅燈籠的、那無數顆靈種的餘溫——凝聚一本巨大的、厚重的、散發著溫潤芒的書冊。那書冊，懸浮在那虛空之中，緩緩旋轉。它的封面，不是之前那種冰冷的、灰白的、帶着規則氣息的材質，而是溫暖的，如同最的綢，如同最溫潤的玉石，如同母親親手製的棉布。

封面上，沒有那些複雜的、冰冷的契約符文，只有四個由那無數人的笑聲、那紅燈籠的、那靈種的餘溫凝的大字，大氣磅礴，讓人看一眼就心生溫暖：“煙火人間”。

卷六，《煙火人間》。不是“歸真之繭”的終戰，不是“焚天紀元”的毀滅，不是“真實荒漠”的絕，而是——煙火人間。是那些最平凡的、最普通的、最真實的活着。是春節的餃子，清明的青團，端午的粽子，中秋的月餅。是田間地頭的吆喝，廚房灶台的炊煙，村口老樹的涼，門前石階的青苔。是孩子的歡笑，老人的嘮叨，夫妻的拌，鄰居的寒暄。是所有被繭視為“無價值”、被谷主視為“廢”、被這規則視為“債務”的——最平凡、也最真實的人間。

那書冊，懸浮在虛空中，那封面上的四個字，越來越亮，越來越清晰。它在那中，緩緩翻開。那扉頁上，沒有字，只有一幅畫。那畫中，是廟會，是紅燈籠，是竹，是面人攤，是餛飩攤，是唱評彈的先生，是賣糖葫蘆的老頭。是無數笑着、鬧着、擁抱着的人。是母親，坐在那攤子後面，着面人。是織雲，站在那攤子前，看着母親。是傳薪，騎在父親的脖子上，舉着糖葫蘆，笑得眼睛彎月牙。

那是真的，是活的，是這無數人用命換來的——人間。

織雲站在那監控室的廢墟中，仰着頭，看着那本懸浮的《煙火人間》，看着那扉頁上的畫，看着那畫中笑着的自己、着面人的母親、騎在父親脖子上的傳薪。的眼淚，無聲地落，滴在那張在腹部的、還在發的福字上。那福字，在淚水的浸潤下，微微一閃，然後——融了的。那，從腹部出，和心口的薪火，和掌心的疤痕，和這無數年從未熄滅的魂——融在一起。

笑了，那笑容，疲憊，虛弱，卻無比真實。轉過，看着母親。母親也在看着，那目里，有淚，有笑，有一種終於可以放心的釋然。出手，握住母親的手。那手，是冰冷的，是抖的，是瘦得只剩骨頭的。但它是真的，是活的，是再也不會離開的。

“娘，”說，“回家了。”

母親握着的手，笑了。“嗯，回家。”