那本《煙火人間》懸浮在虛空中，扉頁上的廟會、紅燈籠、竹、面人攤，還有那無數笑着、鬧着、擁抱着的人——都在發。那很溫暖，如同除夕夜家家戶戶門前的紅燈籠，如同母親麵人時指尖的麵，如同孩子舉着糖葫蘆時那亮晶晶的眼睛。那是真的，是這無數人用命換來的、終於可以照亮回家的路的。

織雲仰着頭看着那扉頁，看着那畫中的自己——小小的，扎着辮子，穿着紅棉襖，舉着糖葫蘆，笑得眼睛彎月牙。那是，是小時候的，是母親記憶中的，是谷主無論如何扭曲、如何改造、如何用帶補都無法抹去的。笑了，那笑容疲憊卻真實。出手想要那扉頁，想要那畫中的自己，想要那闊別了無數年的、最平凡也最真實的年。

就在的指尖即將及那扉頁的瞬間，那扉頁——了。不是被風吹，不是被，而是它自己，在用那谷主最後的、最秘的、最不可察覺的惡意——卷了起來。那扉頁的邊緣開始向翻卷，那廟會的畫面開始扭曲，那紅燈籠的開始暗淡，那笑着的人開始變形。那扉頁捲筒狀，捲繭狀，捲一個巨大的、不風的、暗金的囚籠——將織雲裹了進去。

那繭，從外面看還是那本《煙火人間》的扉頁，還是那廟會、那紅燈籠、那笑着的人。但從裡面看，它是暗金的，是冰冷的，是谷主用最後的貸、最後的瘋狂、最後的“繭”念織的——終末之繭。它裹着織雲，纏着的四肢，勒着的脖頸，封着的口鼻。那帶從繭壁上生出，一一，一條一條，如同無數條冰冷的蛇，纏上的，鑽進的傷口，吸着的，吞着的魂。

織雲在那繭中掙扎，用指甲撕那貸，用牙齒咬那貸，用頭撞那繭壁。但那帶太韌了，那繭壁太厚了，那谷主最後的囚籠太深了。掙不，撕不開，撞不破。只能被困在那裡，被困在這《煙火人間》的扉頁中，被困在這谷主最後的、最惡毒的、最不可饒恕的陷阱里。

那繭中，有。不是金紅的煙火，不是琥珀的雄黃酒，而是一種暗金的、冰冷的、讓人看一眼就想要閉上眼睛的。那中，有一個影，正在凝聚。那是谷主，不是之前那團焦黑的、殘破的、連完整都沒有的殘渣，而是他最後的存在，是他用那機繡心的殘骸、用那斷裂的帶、用那無數年吞噬的靈——勉強黏合出的、最後的、最可悲的形。他沒有臉，沒有眼，沒有，只有一團模糊的、暗金的、不斷蠕的廓。但那廓中，有一樣東西是完整的。

那是一臍帶。傳薪的臍帶。那被谷主改造了無數次、被當“代嬰”核心、被用來連接機繡心和萬民魂的臍帶。它在那團模糊的廓中，靜靜地懸浮着，微微發。那是金紅的，是溫熱的，是傳薪最後的存在。它沒有斷，沒有滅，沒有被谷主徹底吞噬。它還在，還在那繭中，還在谷主手裡，還在等着織雲。

那團模糊的廓出“手”，那手也是模糊的、暗金的、不斷蠕的。它握着那臍帶，將它舉到織雲面前。那臍帶在織雲眼前微微晃，那金紅的在臉上明明滅滅。那團廓沒有，卻有聲音從那模糊的、暗金的、不斷蠕的中傳出，沙啞，刺耳，帶着無盡的得意與瘋狂：“臍……斷……卷……終……”

臍斷，卷終。這臍帶斷了，這卷《煙火人間》就終了。這最後的希就滅了。這無數人用命換來的歸途就永遠地、徹底地、不可挽回地——斷了。

織雲盯着那臍帶，盯着那金紅的、溫熱的、傳薪最後存在的。的眼淚無聲地落，滴在那繭中，滴在那貸上，滴在那谷主最後的囚籠里。出手想要抓住那臍帶，想要將它從谷主手中奪回來，想要將它接在自己上，想要用自己最後一點、最後一點命、最後一點魂——讓它重新跳。

但不了。那些貸纏着，那些繭壁着，那谷主最後的惡意釘着。只能眼睜睜地看着，看着那臍帶，看着那金紅的，看着傳薪最後的存在在谷主手中一點一點地暗淡。

那團模糊的廓又了。它握着那臍帶，將它引向繭壁。那繭壁上有一條裂，很細很窄，卻很深很長，一直通到那繭的外面，通到那《煙火人間》的扉頁上，通到那廟會、那紅燈籠、那笑着的人中間。那裂中，有一樣東西。那是機繡心的殘骸。那顆巨大的、跳了無數年的、囚了無數人的心，在崩塌後留下的最後一塊碎片。它很小，只有拳頭大，暗金，冰冷，表面布滿裂紋，裡面卻還有一極其微弱的、隨時會熄滅的。