那個面人，那個母親剛剛好的、扎着小辮子、穿着紅棉襖、舉着糖葫蘆的小孩——活了。它躺在織雲掌心，先是那用黑芝麻點的眼睛，微微轉了一下。然後是那用紅紙剪的，緩緩勾起一抹弧度。那弧度，和織雲記憶中自己的笑容一模一樣，天真，無邪，不諳世事。但那笑容底下，有什麼東西，在蠕。織雲盯着那面人，盯着它那轉的眼睛，盯着它那勾起的，盯着它那小小的、用麵糰的。一寒意，從脊椎骨竄起。想鬆手，想把那面人扔掉，但那面人，已經粘在了掌心。

那面人的手——那隻舉着糖葫蘆的小手，驟然變了。那糖葫蘆，變了一針。一細長的、暗金的、針尖閃爍着冰冷芒的銀針。那面人，握着那針，對着織雲的掌心——狠狠地刺了下去。

“嗤——！！！”

那針，刺皮的聲響，在這廟會的喧囂中，微不可聞。但那痛，從掌心炸開，蔓延到整條手臂，蔓延到全，讓織雲的猛地一。低頭，看着自己的掌心。那面人還粘在那裡，還在笑着，還在握着那針，還在將那針更深地、更狠地，刺的。那針尖，從手背穿出，帶着，帶着剛剛找回的、活着的溫度。那，一滴，一滴，落在地上，落在青石板路上，落在母親麵人的舊桌子下。

那，落地的瞬間，青石板——裂開了。

不是被砸碎，而是那中蘊含的、屬於繭的、屬於谷主的、屬於那無數年囚的殘餘——將那石板，腐蝕出一個。那，很小，很黑，很深，深得看不見底。那中，有出，不是金紅的煙火，不是銀白的平等約，而是一種暗金的、冰冷的、讓人看一眼就想要閉上眼睛的。

織雲蹲下，盯着那。那底，有東西。那是一個戲台，一個很小的、很緻的、由無數帶編織而的戲台。那戲台上，正在演着一齣戲。那戲的主角，不是，不是傳薪，不是任何認識的人。而是——萬民。無數個面人的萬民。

那些面人，麻麻，層層疊疊，在那小小的戲台上。它們穿着最漂亮的裳，戴着最緻的配飾，臉上帶着最完的笑容。它們正在過年，正在守歲，正在吃餃子，正在放竹。那戲台上的臉，完無缺。沒有爭吵，沒有病痛，沒有離別，沒有死亡。只有永恆的、完的、讓人挑不出任何病的——幸福。

那戲台後面，有一個人。他坐在那裡，手裡握着無數細線，每一線，都連着戲台上的一個面人。他輕輕地扯線，面人就笑。他輕輕地鬆開線，面人就哭。他輕輕地抖線，面人就跳舞。他輕輕地拉線，面人就擁抱。

他是谷主。不是之前那團焦黑的、殘破的、連完整都沒有的殘渣，而是一個嶄新的、完整的、由無數帶凝的——谷主。他的臉，不再是焦黑的，而是的，白皙的，帶着一種病態的、完的澤。他的眼睛，不再是渾濁的暗紅，而是明亮的，清澈的，如同兩顆剛剛打磨好的琉璃珠。他的角，掛着一抹微笑，那微笑，和戲台上那些面人的微笑，一模一樣。

他坐在那戲台後面，控着那些面人，演着那出“完繭年”。他演得很好，好得讓人挑不出任何病。那些面人在笑，在鬧，在過年。那戲台上的年，比真實的人間更熱鬧，比真實的廟會更絢爛，比真實的除夕更完。但那是假的，是谷主用最後的貸、最後的瘋狂、最後的“繭”念——出來的假。

織雲跪在那口，盯着那底的戲台，盯着那完的年，盯着那控一切的谷主。掌心的還在流，那面人還粘在那裡，那針還刺在那裡。覺不到痛了，或者說，那痛，已經被另一種更深的、更冷的、更讓人絕的東西淹沒了。

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