“自然不是。”

馮端轉過，臉上堆起的憂像層薄霜。

可眼角的皺紋里卻藏着淬了冰的銳利，像老鷹盯着獵時的眼神。

他出枯瘦的手指，指節突出如老樹，在城磚上一條條點過，每一下都像敲在梁仁的心尖上。

“老臣是想問問可汗，咱們的底氣在哪？”

他的聲音不高，卻帶着穿夜風的涼意。

“糧草，府庫現存兩萬石，夠守城士兵吃個幾十日不假。”

“可您掀開糧囤看看 —— 半數是的糙米，霉味能嗆得人睜不開眼，連拉車的老馬都甩着尾不肯。”

“兵力，守城的三萬兵馬，有一萬是臨時從工坊、田埂上拉來的百姓。”

“手裡的兵不是豁口的刀就是彎了的矛，昨日還有個新兵握不住弓，把箭到了自己人的帳篷上。”

“至於援軍……”

他故意頓了頓，目像鉤子似的掃過不遠的突厥鵰手。

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