雪。

鵝般的雪片砸在窗欞上，像無數冤魂在叩門。

邊城客棧的燈籠在風中搖晃，昏黃的暈里，掌柜老周正用銅煙鍋敲着櫃檯。

煙鍋里塞着關東產的旱煙，每敲一下，就迸出幾點猩紅的火星。

“要下三天三夜哩。”他對着空的堂廳自言自語，銅煙鍋在櫃檯青石板上磕出規律的聲響。

突然停頓——西北角的燈籠滅了。

門就是這時候被推開的。

寒風卷着雪粒子灌進來，先映老周眼帘的是半截斷劍。

劍從檀木鞘里出三寸，缺口泛着青芒，像毒蛇的斷牙。

握劍的手蒼白修長，袖口卻沾着發黑的漬。

“一壺燒刀子。”來人抖落斗篷上的積雪，出張瘦削的臉。

左頰有道疤，從眉骨斜划至角，像被人用硃砂筆狠狠抹了一杠。

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