林克站在人群邊緣，看着斯特恩在台上那張老謀深算的臉。

老頭子穿着一剪裁考究的深灰西裝，口別著聯盟的徽章，笑容恰到好——不熱，不冷淡，像一尊被心打磨過的雕塑。

他忽然想起一件事。斯特恩病了。

整個賽季都病了。全明星賽沒來，常規賽收沒來，季後賽第一、第二、分區決賽都沒來。

聯盟對外說法是“不適”，所有事務給副總裁施耐德代理。

可今晚，他來了。總決賽第四場，湖人奪冠之夜，他來了。帶着那座獎盃，帶着那個“共P”的結局，帶着那張無懈可擊的笑臉。

林克靠在通道口的牆上，雙手在口袋裡，看着那群紫金的影在領獎台中央歡呼。他的角微微上揚，但那不是笑，是一種很冷的東西。

“魯夫。”他低聲說。

魯夫從旁邊湊過來。“BOSS？”

“你看到沒有？”林克朝台上努了努。

魯夫看了一眼，沒明白。“看到什麼？斯特恩來了啊。”

“他不是病了嗎？”林克的聲音很輕，輕到只有兩個人能聽見。“病了一個賽季，今晚好了。”

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