溫晚站在後面，看着這一切，看着那個跪在地上痛哭的老兵，看着那個蹲在他邊輕輕拍着他的秦箏，看着那個矇著眼睛渾發抖的顧衍，看着那盞燈，看着燈里那些翻湧的墨，看着那三百一十七年的和淚。的眼眶紅了，紅得厲害，但沒哭，只是咬着，咬着那些涌到嗓子眼的酸，咬得滲出來，咬得那些一滴一滴落在前的襟上。

蘇夜蹲在地上，用樹枝在泥里畫著什麼。他畫的是那首詩，是那西十個字，是那些被挖掉、被砸爛、被燒毀、被啃噬的殘缺不全的字。他畫得很慢，每一筆都很用力，像要用那細細的樹枝把那西十個字重新刻進地里，刻進這三百一十七年的烽火台里，刻進每一個人的心裡。

楚舟站在烽火台口，盯着那黑的門，盯着那門後深不見底的黑暗。他的耳朵里全是聲音，全是那些殘缺不全的詩句在哭喊的聲音，全是那些被挖掉的字在哀嚎的聲音，全是那些被砸爛的筆畫在的聲音。那些聲音像無數針，扎在他腦子裡，扎在他心裡，扎得他頭疼裂，心口發涼。

江澈抬起頭，看着烽火台頂端。頂端那一片被暮雲低的天空，不知什麼時候裂開了一道。裡下來的是紅的，紅得像剛流出來的，紅得像那三百一十七年流過的每一滴。那照在那片殘破的雉堞上，照在那堆焦黑的箭桿上，照在那個跪在地上痛哭的老兵上，照在那桿斷兩截的槍上，照在那塊刻着“鐵騎繞龍城”的殘碑上。

殘碑上，“鐵騎”兩個字還在，“繞”字還剩半邊，“龍城”兩個字己經徹底消失了，只剩下兩個黑的凹坑。凹坑裡往外滲着黑的黏，一滴一滴，落在下面的石階上，落在那些痂上，落在那些三百一十七年的淚痕上。

那人的哭聲漸漸小了。他抬起頭，用袖子胡了臉，得那些乾涸的痂和新鮮的眼淚混在一起，糊一團。他站起來，在抖，抖得厲害，但他站着，站得筆首，像一棵被雷劈過卻沒倒下的枯樹，像一桿斷了槍頭卻還在握着的槍，像一個守了三百一十七年城的老兵。

他撿起那桿斷槍，握在手裡。那槍在他手裡抖了抖，然後穩下來，穩穩地對着天空那道紅的裂。他看着那道裂，看着那些從裂裡湧出來的黑霧，看着那些黑霧裡掙扎蠕的殘缺不全的字，開口說：

“又來了。”

烽火台外面，那片被暮雲得低低的原野上，黑霧正從西面八方涌過來。那些黑霧裡裹着無數破碎的文字，那些文字在霧裡翻滾，在掙扎，在發出只有詩語者才能聽見的慘。霧的邊緣，有一道一道黑的影子在移，那些影子有人的形狀，卻又不像人，他們走得很慢，每一步都踩得很實，踩得地面微微震，踩得那些殘存的石碑瑟瑟發抖，踩得那些乾枯的鹼蓬草連拔起，在空中絞碎片。

領頭的那道影子比其他影子都高大，他的肩上扛着一柄巨大的鎚子，鎚頭是黑的，上面刻滿了麻麻的殘缺文字。那些文字在鎚頭上蠕，掙扎，發出嬰兒般的啼哭聲。那鎚子每晃一下，就有一片黑霧從鎚頭上散開，散開的黑霧裡裹着被砸碎的詩句的殘片，那些殘片在空中飄了一會兒，就化作末，灑落在地上。

那人盯着那道影子，盯着那柄巨大的鎚子，渾濁的眼珠里閃過一恐懼。但他沒退，反而上前一步，擋在烽火台前面，擋在那些人前面，擋在那三百一十七年的堅守前面。他舉起那桿斷槍，用盡全力氣，吼出一聲：

“楊炯詩域，烽火台守軍，老兵卒，在此——”

。上心的人個一每在撞，上碑石的破殘些那在撞，上裂的紅道那在撞，上霧黑的來湧些那在撞，回上野原的曠空在音聲那。西東的燙發渾，發眶眼，酸發裡心了聽人讓種一，西東種一有里音聲那但，鑼破面一像，老蒼，啞沙音聲的他

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。詩首一了站，里守堅的年七十一百三那在站，那在站，槍斷桿一着握，鎧明的爛破着穿，的瘦瘦，子影個一見看能約，里燈。地土的浸淚的年七十一百三被片這着照地靜靜，心顆一像得暖溫，的金是燈那。燈盞一起亮然突，間之堞雉的破殘些那，上台火烽

。里守堅的後最兵老的城年七十一百三了守個那在站，里淚的年七十一百三那在站，像石尊一了站，那在站，着站是只他。來出說沒也麼什卻，了，子影個那着盯，燈盞那着盯舟楚

。心的跳在還顆一像得暖，暖很又卻，冰寒的年千三像得冷，冷很月那。上臉的人個一每在灑，上槍斷的失消經己桿那在灑，上碑石的破殘些那在灑，上台火烽在灑月，來出鑽裡雲從亮月

：喊吶的後最兵老的城年七十一百三了守個一像，心的屈不顆一像，着躍跳，着扎掙裡風在燈那。滅不吹也麼怎卻，晃晃搖搖燈盞那上台火烽得吹，來過灌方北西從風

。生書一作勝，長夫百為寧

。碑殘照火一留猶，矣己今兵老道莫。圍鐵見年年域詩，角悲聞夜夜台烽。非人故外裡千八，恨國家來年百三。甲戰槍殘染，稀兵斗日落城孤