雲飛揚盯着那個人。汗水從額角下來，流過眉骨，掛在睫上，再滴進眼睛里。眼睛被蟄得生疼，像有人往裡面撒了一把碎玻璃。他不敢眨。左肩的舊傷在天之前開始作痛，現在疼得更厲害了，像有人拿鈍刀子在肩胛骨裡來回鋸，刀不快，但鋸得很慢，很認真，一下，一下。那傷是魏景還在的時候留下的，魏景已經不在了，傷還在，疼還在，疼比人活得久。他咬牙忍着，把注意力全部集中在那個人的手上。

那隻右手垂在側，手指微微彎曲，像在握着什麼看不見的東西。手掌寬大，手指修長，骨節分明，皮的比臉上淺一些，是黃銅，指甲修剪得很整齊，沒有塗，乾乾淨淨，指腹上沒有繭，沒有老皮，沒有磨過刀的痕迹。這不像一個戰士的手，更像一個樂師、一個書畫家的手，一輩子沒拿過比筆更重的東西。但它抬起的時候，雲飛揚的右傷口又裂開了一點，從痂的隙里滲出來，像春天泥土裡滲出的水。

那人的右手抬起來了。作很慢，慢到像在水裡抬手，手臂的幾乎沒有起伏，像被一線從上面吊著，緩緩升起。但云飛揚知道那不是慢，那是視覺的欺騙。燭龍心把那個人的作放慢了無數倍，好讓他看清，但他的遠遠跟不上眼睛。就像他看到了閃電，在閃電擊中他之前，他什麼都做不了。

手指修長，骨節分明，掌心朝上，五指微微張開，像在托着什麼看不見的東西。暗金的從指間滲出來，不是閃電，是熱量，像鐵匠爐里的鐵燒到最熱時表面那層，不刺眼，但燙。那不是往外炸的，是往收的，像一個小小的黑，把周圍的空氣、灰塵、線都往他的掌心拽。雲飛揚覺到一吸力，很弱，輕得像一縷迴風，但他白頭髮確實在往那個方向飄，發梢被拉直了，像被風從後面吹着。

那人忽然把手放下了。不是攻擊，是示意。他微微歪頭，偏了大約五度，像人在聽一個極遠的聲音。純白的眼睛第一次聚焦，那兩片空白在這一刻有了“看”的方向。他落在雲飛揚上。

““請允許我自我介紹一下。”他的聲音很輕，很平，像金屬片劃過玻璃。聲波在廢墟的斷壁間來回彈，疊一串細碎的迴音，一聲疊一聲，像很多人在同時說同一句話。

“吾名酆厲。”他頓了頓，角了一下，不是笑，是被什麼力量牽了。“你們沒有我的名字。你們的書本里找不到我。但你們的死，會記得我。”

他的手指在空中劃了一下，一道暗金的細線切開空氣，留下一條久久不散的黑痕迹。那痕迹像一道傷口，空氣在傷口的兩側翻卷，像人被打穿肚子時翻出的腸子。過了很久，傷口才慢慢合攏，像一張閉上的，還抿了抿。

“在我漫長的歲月里，我吞噬過無數個世界。你們的，以及你們之前那些。”他的角又了一下。“你可以我酆厲。我不介意名字，名字是給死人的。”

這些詞從那個沒有表的裡吐出來，輕飄飄的，像在說今天天氣不錯。但云飛揚聽懂了——他不是來搶地盤的，他是來吃飯的。藍星是飯，人類是米粒，他們已經吃了很久了，從九重海裂開的那天就在吃。他們在吃藍星的時間。不急，細嚼慢咽，每一口都嚼碎了再咽。

雲飛揚把法杖從碎石里拔出來，杖尖點地，碎石被震得跳了一下，發出“咔”的一聲脆響，像骨頭斷掉的聲音。

“你話太多了。”

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