他把碗里的水喝完了。水是的，像生柿子，得他舌頭髮麻。味散去之後，舌底下湧出一山泉水的甜。

老人坐下來，翻開手抄本，手指着針孔。他得很慢，每一頁都要很久。

“你排完了嗎？”他問。

“沒有。”

“不急。”

“我不急。”

“外面的風變了。”老人翻了一頁。“的氣味淡了。燒焦的氣味還在。靈技開時的臭氧味，已經聞不到了。”

雲飛揚的手指停了一下。“聞不到了是什麼意思？”

“要麼是打完了，要麼是沒人用靈技了。不管哪種，都不是好消息。”老人把手抄本合上。“你在這裡二十天了。但我不知道外面過了多久，但風不會騙人。風不會。”

雲飛揚把手放在口。靈碑還在跳，一下，一下，一下。節奏還是穩的，力度還是散的。他覺不到任何新的靈技湧進來。二十天了，一個人都沒死？還是死了，他的靈碑覺不到了？他不知道。他不敢想。

他站起來，走到石台邊，拿起放在那裡許久的短。短在他手心裡變暖了。不是回應，是習慣。

他把玄澤法杖在腰間，把短握在左手，又把短放下了。他把右臂抬起來，對着穹頂的星圖。銀白的紋路在下若若現。那些名字還在，只是不亮了。不是不亮了，是他看不到了。

”。死會你，裡這在留，去出你。去不出的你，去出能靈的你。人認不，靈得認法陣的壁岩。試要不“。來傳後從音聲的人老”。去不回你“

。來下放臂右把揚飛雲