布倫特里，亞當斯莊園書房。

壁爐里的火焰已不如先前旺盛，木柴燃暗紅的骸骨，偶爾迸出幾點疲乏的火星，將芒搖曳着投在老亞當斯蒼老的面容上。

屋的暖意正在一被窗外的寒夜吸走。

老亞當斯坐在高背椅中，神是一種卸去所有偽裝後的、深沉的落寞。

他枯瘦的手指間，仍着那隻盛有“婚禮酒”的酒杯。

杯中殘餘的、寶石紅的，在黯淡火下幾乎變黑。

老頭舉杯到邊，卻沒有喝，只是過杯壁，着那簇將熄的火焰。

昔日那雙能穿人心、懾服整個家族的銳利瞳孔，此刻竟顯得有些渾濁，彷彿蒙上了一層看不的灰霧。

時間，一分一秒地過去，沉重得如同鉛塊。

出發的盧修斯，沒有傳來任何消息，無論是功的狂嘯，還是失敗的悲鳴。

預想中，特區此刻本應被急新聞、混的通訊和刺耳的警報聲撕裂，可他的信息渠道里，只有一片詭異的、令人不安的寂靜。

老亞當斯終於輕輕抿了一口酒，冰冷，劃過嚨，帶不起毫醇香，只有一揮之不去的鐵鏽般的餘味。

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