林建業是一個典型的中國式知識分子，斂，深沉，不善言辭。他看着自己那個已經比自己高了大半個頭的、在電視上被全世界敬仰的兒子，所有的驕傲與思念，都只化為了三個字。

“……回來了。”

林風點了點頭：“嗯，回來了。”

沒有擁抱，沒有歡呼。只有這最簡單的、屬於中國家庭的對話。但林風知道，這平淡的背後，蘊含著比任何山呼海嘯都更深沉的。

“快，洗手吃飯！”母親已經乾了眼淚，重新繫上了圍，走進了那個小小的、卻永遠溫暖的廚房，“我給你做了你最吃的蛋炒飯，多放了火腸。”

半小時後，林風坐在那張悉的、小小的餐桌前，吃着一碗世界上最普通的、卻也最味的蛋炒飯。米飯粒粒金黃，裹着蛋香和火的香氣，是他記憶中最完的樣子。

父親坐在對面，給他夾了一筷子青菜，狀似無意地問道：“在……在馬德里踢的那場球，那個法國人，是真的很厲害嗎？”

林風知道，他說的是齊達。

“嗯，”林風咽下口中的飯，認真地回答，“他是我見過最厲害的中場。”

父親點了點頭，沒再說話，只是端起酒杯，自己一個人，默默地喝了一口。林風知道，父親正在用他自己的方式，去理解和那個屬於兒子的、他全然陌生的世界。

母親則完全不關心這些。只是不斷地往林風的碗里夾菜，裡不停地嘮叨着：“多吃點，你看你這臉，都沒了。在外面別那麼拼，最重要，知道嗎？”

林風一邊聽着，一邊着飯，覺自己全的每一個孔，都在這悉的嘮叨聲和飯菜的香氣中，徹底舒展開來。

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