盛京，故宮。

曾經象徵著大清榮耀的殿宇，如今籠罩在一片揮之不去的霾之下。

多爾袞穿着一素常服，手裡挲着一個從戰場上撿回來的，已經摔得變形的燧發槍機。

冰冷的鋼鐵零件，彷彿還殘留着濟南城下那場大火的餘溫。

那場慘敗，像一毒刺，深深扎在他的骨髓里。

每當午夜夢回，他總能看到那從天而降的火雨，聽到八旗勇士在烈焰中絕的哀嚎。

殿，幾個殘存的八旗高級將領垂頭喪氣，氣氛抑得讓人不過氣。

“攝政王，我們……我們不是輸在勇武上。”一個斷了臂的固山額真，聲音沙啞地開口，“是他們的火，太邪門了！三百步外，咱們的重甲就跟紙糊的一樣，這仗怎麼打？”

“沒錯！”另一個臉上帶着燒傷疤痕的將領激地站起來，“他們的槍，不用火繩，下雨天也能打！咱們的鳥銃剛點上火繩，人家已經打了三四了！這本就是……是巫！”

爭論聲此起彼伏，但核心只有一個——火。

多爾袞沒有說話，只是將目投向了殿角一個金髮碧眼的荷蘭人。

那人名亨德里克，是荷蘭東印度公司派來的代表。

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