那座由傳薪最後的點凝的橋，在織雲腳下穩穩地延着。每走一步，橋面就微微發燙，那溫度從腳底傳到心口，傳到那還在發的“信”字上，傳到那無數年從未冷卻的思念中。點在邊飄散，如同螢火蟲，如同星屑，如同那個孩子最後留給的、無聲的告別。沒有回頭，只是向前，向著那，向著那聲音，向著那無數等回家的人。

橋的盡頭，是廟會。不是谷主用貸的、虛假的、完的廟會，而是真正的、被囚了無數年、終於重新亮起紅燈籠的廟會。青石板路上，還殘留着竹炸開後的紅紙屑，空氣中還飄着餛飩攤的熱氣，賣糖葫蘆的老頭還在扯着嗓子喊：“糖葫蘆——又大又甜的糖葫蘆——”唱評彈的先生坐在台上，三弦聲斷斷續續，卻還在響着。那些醒來的萬民，站在路的兩旁，舉着火把，提着燈籠，看着。那無數雙眼睛里，有淚，有笑，有一種共同的、無法言說的激。

織雲踏下最後一級橋面，腳落在青石板上。那石板，被無數人踩了無數年，磨得如鏡。站在那裡，看着那些悉又陌生的臉，看着那些紅燈籠，看着那正在升起的、真正的曙。的眼淚，涌了出來，滴在那青石板上，那石板，在淚水滴落的瞬間，微微發燙。

人群中，有一個人，走了出來。穿着那淡青的家常襦，頭髮梳得一不苟，着一支簡樸的銀簪。的臉上，皺紋很深，卻每一道都帶着笑。的手上，全是麵，卻每一手指都那麼靈活。端着一個很小的、很舊的、用了幾十年的木托盤，那托盤上，放着一個小小的、剛好的面人。那面人，是一個孩子，扎着兩個小辮子，穿着紅棉襖，舉着一串糖葫蘆，笑得眼睛彎月牙。那是，是小時候的，是母親在無數個除夕夜、了無數遍、卻永遠不夠的。

母親走到織雲面前，停下。看着織雲，那目里，有淚，有笑，有一種終於等到這一刻的釋然。將那木托盤，輕輕地，遞到織雲面前。那面人，在那托盤上，微微發，那很弱，很淡，如同冬夜的螢火，如同風中殘燭，但它還在。母親開口，那聲音，沙啞，抖，卻每一個字都清晰無比：“食……”

食。吃吧，吃下這面人，吃下這無數年的思念，吃下這終於可以團圓的一刻。那面人，在手中，在那托盤上，散發著溫熱的面香，那是母親指尖的味道，是小時候趴在案板邊、看着母親麵人時聞到的味道。那味道，從鼻孔鑽進去，從嚨鑽進去，從那千瘡百孔的心鑽進去。那是家的味道，是年的味道，是活着的覺。

織雲出手，想要拿起那面人，想要將它放進裡，想要讓那甜味、那面香、那母親的——在舌尖化開。的手指，到了那面人。溫熱的，的，帶着母親掌心的溫度。輕輕地，將它拿起來，舉到邊。那面人的眼睛，那兩顆用黑芝麻點的眼睛，在看着。那面人的笑，那用紅紙剪的，在對着笑。那面人的手，那隻舉着糖葫蘆的手，在微微抖。

張開，想要咬下去。

就在的，即將到那面人的瞬間——那面人，活了。不是之前那種被谷主控的、虛假的活，而是它自己，在那母親遞出的瞬間，在那織雲即將咬下的瞬間——出了它真正的面目。那面人的手，那隻舉着糖葫蘆的手，變了針。一很細的、很長的、暗金的、針尖閃爍着冰冷寒的銀針。那面人的臉，那笑着的、可的、讓人想要咬一口的臉，變了谷主的臉。焦黑，扭曲，瘋狂。那面人的眼睛，那兩顆黑芝麻點的眼睛，變了兩隻暗金的、冰冷的、如同死人般的眼。它握着那針，對着織雲的——狠狠地，刺了下去。

“嗤——！！！”

針尖刺織雲上的瞬間，那痛，從炸開，蔓延到整張臉，蔓延到整個頭顱，蔓延到全。那，從上湧出，滴在那面人上，滴在那母親手中的托盤上，滴在那青石板上。那面人，在上，在那被針尖刺穿的上，發出谷主的聲音：“……言……真……”

言真。止說出真話，止出那一聲“娘”，止告訴所有人——這廟會，還是假的。這母親，還是假的。這面人，還是谷主最後的、最惡毒的、最不可饒恕的陷阱。

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