風雪還在刮，草堆塌得更低了，得人不過氣。

葉焚歌靠在壁上，掌心劍印的熱勁慢慢退了，像燒完的炭火，只剩一層灰燼似的虛燙。眼皮沉，腦子卻不敢松，耳朵聽着對面那人的呼吸——不急不緩，穩得不像剛從鬼門關爬回來的主。

了手指，火劍還在腰後，沒掉。但手心全是汗，膩膩的，剛才那一陣發虛到現在還沒散。

蕭寒沒睡。

知道。

這人閉着眼，坐得筆直，像進地里的冰柱子，連呼吸都控制得一不。可就是知道他沒睡——剛才那句“我活着”說得太清楚，清楚得不像安，倒像某種宣誓。

懶得破，也不想。

剛閉眼，手腕忽然一。

猛地睜眼，蕭寒已經蹲在面前，手裡攥着一條灰布條，另一隻手正把流的手腕往他那邊拉。

“你——”想，沒。

“傷口沒止。”他聲音低，不帶緒，“再拖一會兒，整條胳膊都廢。”

“廢了也比你管我強。”冷笑，手腕又掙了下，“老子自己能包。”

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