雜草比人凶，倒刺掛得沙沙作響。

謝雲亭沒怎麼看路，耳朵倒是豎得比眼睛勤快。

水聲起初像悶在罐子里的細語，走了約莫三里地，那靜變了，了碎玉砸盤的脆響。

轉過一道如刀劈斧削的灰白石壁，眼前豁然開朗，一條白練似的瀑布從頭頂掛下來，不算寬，但勝在急，把下面的潭水砸出一圈圈泛白的沫子。

過那層薄薄的水簾，約能瞧見後面有個黑黢黢的窟窿眼。

“就是這兒了。”謝雲亭也不嫌臟，手抹了一把臉上的水霧，彎腰鑽了進去。

里沒想象中，反倒着乾燥的土腥氣。

線被水簾切得細碎，晃在壁上，像波紋一樣遊走。

石台就在正當中，上面孤零零擱着個鐵匣子。

那匣子看着有些年頭了，邊角銹得起了皮，暗紅的銹渣掉了一圈。

蓋面上約還剩下幾個漆字，被歲月啃得斑駁陸離，湊近了才辨認出“雲記存”四個字。

蘇晚晴眼裡閃過一亮，下意識地就要手去揭那蓋子。

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