殘，如。

不是塗抹在天邊，而是潑灑在地上，浸了邕州城門前那片被踩踏得泥濘不堪的土地。

城門，在一聲沉重得令人牙酸的中，緩緩開啟了一道隙。

不是凱旋，是歸葬。

蒙力第一個踉蹌着踏進來，他幾乎認不出了。頭盔沒了，半邊臉被乾涸的污和污泥覆蓋，那還算齊整的鎧甲如今破爛不堪，出下面翻卷的皮和暗紅的凝。他拄着一柄斷了一半的長槍，每一步都像踩在刀尖上。

跟在他後的，是阿岩，是被其他士兵幾乎架着的韋靑蚨，是相互攙扶着的、每一個都帶着傷的邕江軍和僮兵殘部。

沒有勝利的歡呼，沒有劫後餘生的慶幸。只有沉默。一種混合著極致疲憊、不甘、悲憤和屈辱的死寂。他們的眼神是空的，彷彿魂還留在落鷹澗那磨盤裡。

崔?就站在城門的影里，靜靜地等着他們。

他沒有說話，目從每一張或悉、或陌生、或年輕、或蒼老的臉上掃過，看他們的傷，看他們眼中未熄的火。

當蒙力走到他面前，幾乎要栽倒時，崔?手，穩穩地扶住了他。

“回來就好。”

只有四個字。聲音不高，卻清晰地敲在每一個歸來的將士心上。

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