月如水，過老槐樹的稀疏枝葉，在後院的青石板上灑下斑駁的影。

夜深了。

往生堂里最後一批拼單的客戶剛被送走，空氣中還殘留着濃重的腥味與紙錢灰燼的氣息。

莫雪盤坐在院子中央。

他沒有點燈，也沒有刻意去修鍊。

只是靜靜地坐着，任由晚風拂過那洗得發白的舊道袍。

他想起了下午那個李牧的年天才，想起了他死後的那捲破草席。

他又想起了林羽說的那棵樹。

不爭，不搶，卻活得比誰都久。

一種前所未有的平靜，從心底深蔓延開來，流淌至四肢百骸。

這些天，他見過了太多的生死，聽過了太多的悲歡。

那些曾經支撐着他的執念，那些關於重振家業、名揚天下的虛妄，都隨着那一把把燒掉的紙錢，化作了飛灰。

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