沒有聲音，沒有預兆。那扇木門，從裡面被推開，慢慢地，輕輕地，像怕驚了什麼。門裡出一線燈，昏黃的，溫暖的，在雪夜裡格外醒目。

然後，一個人從門裡走出來。

棉袍披在肩上，沒有系扣子，出裡面白的中。頭髮散着，沒有梳，垂在肩上。腳上穿着棉鞋，踩在雪地上，咯吱咯吱響。

如煙。

站在門口，看着我。

那雙眼睛，在月下，在雪里，亮得驚人。只有一種，一種我見過無數次的。在蘇州的時候見過，在津海的時候見過，在申城戰之後守在我床邊的時候見過。

是喜悅。是劫後餘生的喜悅。是等了很久、終於等到了的喜悅。

可在流淚。

眼淚從眼眶裡湧出來，順着臉頰往下淌，滴在棉袍上，滴在雪地上。沒有，就那麼看着我，一邊笑，一邊哭。

你回來了。

說。聲音很輕，很平靜，像在說一件早就知道的事。像我只是出門轉了一圈，像我只是去鎮上趕了個集，像我只是在院子里練了會兒功，然後推門進來。

我看着。

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