那些沉睡或被濁氣侵蝕的遠古生靈，一一從蟄伏中蘇醒。

它們抬頭，向凈墟的芒方向，向那個握刀的人，眼底的渾濁漸漸褪去，取而代之的是億萬年前最初的清澈。

顧誠站在巨前，袍在狂風中獵獵作響，形拔，如同一株在絕境中重生的荒木。

他抬眼向暗紫的天空，那裡的濁氣正在緩緩消散，一縷久違的，穿了厚重的雲層，灑在這片末世之地上。

灑在那些蘇醒的遠古生靈上，灑在那些新生的綠芽上，灑在那些坍塌的迹上。

溫暖，澄澈，如同那場遲到了三千年的雨。

凈墟輕輕震，刀鞘上的七道紋路在下熠熠生輝，白的純粹，明的溫潤，第七道的芒熾盛如星。

顧誠低頭，向刀鞘上的明紋路，那紋路中，似乎倒映着那顆新生的恆星。

倒映着那場雨，倒映着眉心的那一點涼意，也倒映着眼前這片正在蘇醒的土地。

他輕輕笑了。

原來，春天真的會遲到，但永遠不會缺席。

縱使是末世，縱使是億萬年的沉睡，縱使是濁氣的侵蝕，只要還有一縷不肯熄滅的微，只要還有一顆願意握刀的心，春天，總會來的。

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