勝負，在此一線。

我不鬆手，反而將塗滿手腕，沿着脈絡緩緩滲袖，低聲說：“你要真心疼我，就別讓我孤軍戰。你刀下的每一寸進退……”我不鬆手，反而將塗滿手腕，順着那道自小臂蜿蜒至掌心的舊疤落。

溫熱的浸布料，滲進脈門下的，彷彿某種古老的契印正在蘇醒。

“你要真心疼我，”我聲音得極低，幾乎與心跳同步，“就別讓我孤軍戰。你刀下的每一寸進退……都得和我心裡的節奏一樣。”

風在這一刻靜了。

的瞳孔驟如針尖，眼底翻湧的緒像被寒潭封凍的火焰——抑、灼烈、瀕臨發。

燼離的刀仍在輕，可那不是猶豫，而是某種更危險的東西：共鳴正從刀魂深逆流而上，刺探執刀者的意志邊界。

我知道在掙扎。

不是對殺不殺我猶豫，而是對自己搖的恐懼。

曾是死士，是影刃，是連眼淚都會結冰的人。

活着的意義，從來不是守護誰，而是完使命。

可現在，握刀的手開始知痛楚——不是來自傷口，而是來自“可能失去”的預兆。

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