四十九重“林昭”還在震，像四百九十個鐵匠掄着鎚子，一錘一錘砸在那面由哀嚎織的音障上。

黑氣翻滾，盾面裂，可它沒碎——它在掙扎，像一頭被釘在祭壇上的野，脊椎弓起，嚨里不出聲音，卻用整片夜空在嘶吼。

我看見那年虛影的在，無聲地喊着：“別念了……別念了……我不是他！我不是林昭！”

可越是喊不出，我越要念。

“林——昭——！”

又是一聲，不是我喊的，是曾瑤。

不知何時從地上爬了起來，十指深深地，指節發白，順着指尖流地底，像十染紅的筆，正往大地的經脈里寫什麼。

聲音不大，卻穿了所有迴音：“它怕的不是死。”

我猛地轉頭。

抬起頭，臉上全是，不知是的還是地底反湧上來的。

但眼神清醒得可怕，像一口深井，映着藍焰，也映着那扭曲的影子。

“它怕的是‘被正名’。”說，“一旦它最初的罪被說破，殼就碎了。它不敢承認自己是誰，因為它知道，那名字底下，埋着三百年前第一樁命案。”

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