芝加哥的夜風，帶着歇湖的寒意，從窗戶的隙里鑽了進來，卻吹不散會議室里凝固如實質的力。

耐克的高管們像一群被判了刑的囚犯，大氣不敢出。喬丹那句“把汀克·哈特菲爾德給我來”的命令，如同一道驚雷，在他們耳邊炸響。

市場部副總裁菲爾·德斯特羅的手心全是汗，他抖着拿起桌上的部電話，按下了那個他只在最重要時刻才會撥打的號碼。

電話響了很久。

每一聲“嘟”，都像重鎚砸在德斯特羅的心臟上。

汀克·哈特菲爾德，耐克設計的靈魂，球鞋界的教父，一個比許多球星脾氣還大的天才。他現在可能正在俄勒岡的某個工作室里打磨模型，也可能正在世界的某個角落尋找靈。

打擾他，尤其是在這種深夜，無異於龍的逆鱗。

“說。”電話那頭傳來一個沙啞、不耐煩的聲音。

德斯特羅下意識地站直了，儘管對方本看不見。他瞥了一眼窗邊的喬丹，那個背影如同山嶽，得他不過氣。

“汀克……是我，菲爾。”他的聲音乾，“邁克爾……他需要你。”

電話那頭沉默了。

死一樣的沉默。

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