自那夜春秋書簡於火中徹底消散，講理坡彷彿卸下了一沉重的神話，重歸凡俗。

山還是那座山，坡還是那道坡，再無半點奇景異象，只有日復一日的農忙與炊煙。

阿耕的也如這片土地一般，在耗盡了最後一神力之後，迅速地衰敗下去。

他知道，自己的大限到了。

他沒有驚任何人，只是在一個傍晚，召集了村裡所有能跑會跳的孩，圍坐在自家那口早已熏得漆黑的灶屋裡。

屋外晚霞如火，屋灶膛的餘溫卻帶着一種行將熄滅的暖意。

孩子們作一團，好奇地看着這個平日里不苟言笑，此刻卻目溫和的老人。

阿耕的聲音有些沙啞，像是被風霜磨礪過無數次的舊犁鏵：“給你們講個故事吧。”

孩子們瞬間安靜下來，目灼灼。

“從前，有個將軍。”阿耕緩緩開口，眼神向灶膛深跳的一點火星，“他打了一場大敗仗，兵沒了，馬丟了，連回家的路都找不着了。所有人都說他完了。”

“那他死了嗎？”一個膽大的孩子忍不住問。

阿耕笑了，臉上的皺紋像乾涸的河床。

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