作家的那句低語像一條冰冷的蛇，纏繞在我的脖頸，留下無形的粘膩。我快步離開廚房，幾乎是逃回了自己的304房間。

“他的東西”……

門在後合攏，隔絕了走廊那令人不安的線和氣味。我背靠着門板，心臟在肋骨下狂跳，不是因為恐懼，而是一種被冒犯的、尖銳的憤怒。

我不是任何人的所有。不是徐文祖的收藏品，不是作家筆下等待覺醒的主角，更不是這棟流建築里一個可以隨意標記的件。

手腕上的念珠硌得生疼。我低頭看着那圈深褐的珠子，慈祥而憂慮的面容再次浮現。在擔心什麼？僅僅是異國他鄉的艱辛，還是……約察覺到了這里，那不屬於孫的、黑暗的潛流？

不。我不能被同化。不能被定義。

我走到牆角，蹲下，重新打開那個行李箱。沒有去表面的，而是直接探手進夾層，索着，將那個殼筆記本再次拿了出來。

這一次，我沒有去看裡面那些癲狂的文字和圖畫。我的手指仔細地着筆記本的封面、封底，沿着殼的邊緣，一寸寸地按、知。

作家的“禮”。徐文祖的“警告”。這棟房子的“呼喚”。

他們都想告訴我“我”是誰。

可我偏要自己去找。

指尖在封底右下角那個暗紅的標記上停留。圓圈，三角，刺穿的眼睛。冰冷，詭異，帶着一種神聖的味道。

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