冷汗再次冒了出來，比剛才更冷，更粘稠。

這不是作家的臆想。這像是一份……觀察報告。一份過現象，直指那個可能存在的、“我”的核的報告。

我抖着手，快速向後翻頁。後面的容更加支離破碎，充斥着大量象徵的、黑暗的描寫，關於影，關於牙齒，關於撕裂的綢和斷線的玩偶，字裡行間瀰漫著一種狂熱的、病態的迷。

直到我翻到接近末尾的某一頁。

那一頁沒有文字。

只有一幅用同樣暗紅料畫的簡筆畫。

畫的是一個人的側影，線條簡潔卻傳神，正是我現在的樣子。站在一片模糊的、代表考試院的建築影前，手裡沒有拿念珠，而是握着一把……巨大的、扭曲的剪刀。剪刀的刃口，滴落着紅的斑點。

而在人的心臟位置，畫家用筆狠狠了一個，墨水暈開，像一朵綻放的毒花。

畫的下面，有一行小字，筆跡因為激而有些歪斜：

「什麼時候，你才願意剪斷那可笑的線？」

“線”？什麼線？

是求生？是作為“正常人”的底線？還是……這串念珠所代表的，與過去那個“我”最後的聯繫？

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