不！那是怪！那不是“我”！

我用力甩頭，試圖驅散那些可怕的影像。我是來求生的，不是來重舊業的！

門外的腳步聲突然了。不是離開，而是開始緩慢地、來回地在我的門口踱步。鞋底着地面，發出沙沙的聲響，像毒蛇在草叢中游弋。

它在等待。等待我崩潰，等待我出破綻。

我背靠着門板，緩緩坐下去，蜷起來。左手攥着念珠，右手握着那張皺的照片。冰冷的恐懼和一種詭異的、蟄伏在靈魂深的躁在我瘋狂撕扯。

徐文祖的話鬼魅般在耳邊迴響：“你活着，才最有意思。”

作家的筆記本還丟在腳邊，封面上那暗紅的標記刺眼無比。

他們知道的。他們都知道“我”是誰。

或者說，他們期待的是那個“我”。

嚨里湧上一腥甜，我不知道那是恐懼過度，還是……別的什麼。

踱步聲停了。

再一次，準地停在我的門外。

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