“一排報數！”

班長的聲音很低，像從嚨里出來的，帶着沙啞。

他的乾裂起皮，角結着乾涸的痂，說話時每一個字都帶着牽扯的疼。

通信兵趴在防炮邊緣，手指凍得發紅，卻還是飛快地數着人數，聲音發：

“一、二、三……十七！報告班長，一排現剩十七人！”

“重機槍彈鏈還剩三條！”

重機槍手扯着嗓子喊，他的手臂上纏着繃帶，繃帶滲着，黏在皮上，一就鑽心地疼。

那三條彈鏈被他小心翼翼地放在邊的石頭上，上面的子彈用油布包着，卻還是沾了泥，他用指甲一點點摳，作慢得像在雕琢什麼珍貴的寶貝。

“步槍每人平均五發！”

一個年輕士兵低聲彙報，臉上還帶着稚氣，眼下卻烏青得厲害，眼神里滿是疲憊。

他把子彈一顆顆從彈袋裡倒出來，數了又數，生怕多算一顆，也生怕算一顆——每一顆子彈，都是活下去的希。

“高手榴彈……一箱半！”

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