場間只有一個人在慢吞吞的踱着步子，就是沈萬山，他在院里轉圈，黃銅水煙袋在腰間叮噹作響，驚得檐下的燕子撲稜稜飛起又落下。

他每一步都踩得青磚咚咚響，可那雙千層底布鞋底下，分明粘着層薄汗。

他被自己的作吵的煩了，便取下自己的煙杠子一掌拍在院子當中的八仙桌上。

沒有了東西分散他的注意力，便只好挲起大拇指上的玉扳指。

一遍遍的，一遍遍的。

正房屋裡，沈家長子沈玉徽攥着《人民日報》的手青筋暴起，報紙邊緣被汗浸得發，油墨印子沾在指節上，像抹了層煤灰。

他媳婦王素芬抱着三歲的小兒躲在八仙桌後頭，孩子手裡的玻璃彈珠骨碌碌滾到青磚裡，在寂靜中發出清脆的響。

王素芬的被咬得發白，懷裡的娃娃卻突然咯咯笑起來，慌忙去捂孩子的，手背撞在桌角，疼得眼淚直打轉。

大兒沈默沉默的幫着父親在一堆報紙里尋找各種關於燕京昨天今天的所有報道，去尋找蛛馬跡。

沈萬山走路的聲音忽然戛然而止。

他僵在院子正中，結上下滾，脖頸暴起蚯蚓似的青筋。

翡翠扳指在枯枝般的手指間打轉，映着昏黃的鎢燈，竟泛出森冷的青。

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