白玄之往北走的時候，天正在變。不是從灰白變藍，是從灰白變一種更深、更暗、像鐵一樣的灰。雲層得很低，低到像是手就能夠到。風從西邊吹來，不是北方的甜風，而是帶着腥臭的、的、像從腐爛的里吹出來的風。異的味道。他聞到了，很濃，比在防線的時候還濃。它們更近了，也許離浸日域不到半天。他加快了腳步，不是跑，是走。走比跑省力氣，省下來的力氣要用來挖。

江無隅跟在他後面，步子很小，頻率很高。他的手不流了，因為傷口被泡了太多次，結痂了。痂是黑的，的，像一層殼。他的手不到東西，但他能握。握着那塊碎玻璃，握得很，玻璃的邊緣嵌進痂里，不疼，因為痂沒有神經。陳憲潯走在最後面，叼着那嚼爛的煙，煙己經不樣子了，但他捨不得扔。他的圍巾沒有戴，放在布袋裡，因為風太大了，圍巾會被吹跑。他把布袋的帶子系得很，系了兩道，怕裡面的東西掉出來。

走了大約一個小時，他們到了那片黑的森林。森林己經不森林了，因為那些黑的、像針一樣的植大部分己經倒了，塌在地上，像一堆爛布。只有幾還站着，歪歪扭扭的，像是在等最後一口氣。地上全是裂，有的寬到要繞很遠才能過去。白玄之繞過去，走到一還站着的植前面，蹲下來，用手了它的部。部是的，的，一按就陷下去。他用手挖，土很松，因為地裂了，土被震鬆了。他挖了大約一尺深，手指到了什麼東西，的，的，像石頭。他把土撥開，看到了一須。很，很黑，表面有紋路，像蛇。他握住須，用力拉了一下，沒有斷。再用一點力，還是沒有斷。他用兩隻手，用力一拉，斷了。斷裂的聲音很悶，像折斷一的樹枝。斷口是白的，有滲出來，很，一滴，兩滴。他用手指蘸了一滴，放在裡。甜的，很淡。苦的，很濃。

他把須放進布袋裡。布袋己經很滿了，但它還是裝下了。好像永遠都裝不滿。

“挖。”白玄之說。

陳憲潯蹲下來，用手挖。他的手有繭，不怕磨，但土太了，因為裂把水分都吸走了，土幹得像石頭。他用刀挖，刀是鈍的，挖不。他用石頭砸，石頭碎了。他用拳頭砸，拳頭上破了皮，從傷口裡滲出來，滴在土裡。他沒有停，因為他知道——在下面，在那些黑的泥里。泥在跳，在長。挖出來，種到別的地方。種了，就會活。

江無隅也蹲下來，用手挖。他的手沒有指紋，握不住土，他用胳膊刨，像一隻狗。胳膊磨破了，布條掉了，從傷口裡滲出來。他沒有停，因為他知道——是甜的，雖然苦了，但還活着。活着就能種，種了就能活。

三個人挖了大約兩個小時，地上堆了一小堆須。的，細的，長的，短的。有的像手指，有的像手臂，有的像蛇。白玄之把那些須捆一捆，背在背上。很重，因為是的，吸了很多水。他背着一捆，兩手各提一捆。三捆。他的在發抖，膝蓋在發，但他沒有放下，因為他要帶回去。帶回去，種到青石鎮，種到雲嵐域，種到所有有土的地方。

“夠了。”陳憲潯首起腰，用手背了額頭上的汗。他的手在流，胳膊在酸，但他沒有喊累，因為他看到了那些。的，黑的，活的。

白玄之看着北邊。北邊是更深的裂，更黑的天，更遠的路。那些還站着的植己經不多了，歪歪扭扭的，像一群快要倒下的老人。他看不到它們的，但他知道——還在下面，在那些黑的泥里。泥在跳，在長。他還要來，明天來，後天來，每天來。挖到死，種到土活。

他轉過，朝南邊走去。江無隅跟在後面，陳憲潯跟在最後。三個人走在沙土地上，背着那些重的、的、能讓人活的。天快黑了，灰白的正在變深灰，深灰正在變黑。浸日域的那片橙黃的從地平線上浮起來，像一團低垂的、在土地上的霧。他走進那片霧，走進那些低矮的房子中間。街上沒有人了，那些擺攤的、挑擔的、牽着孩子的人都走了。走了，去青石鎮了。房子空了，門開着，燈還亮着。那些珠子的燈，橙黃的，和之前一樣，和每一次一樣。但沒有人看了，沒有人等了。

巫瑞站在門口，脖子上沒有圍巾，因為圍巾在口袋裡。他的腳上穿着那雙大鞋，黑的，膠底的。他的母親站在他旁邊，穿着那條白的子，着腳。兩個人站在那裡，看着白玄之走近。他們的影子在地上挨在一起，像一棵樹和一塊石頭。

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