門上連一隙都沒有出，周逸飛抬手敲了兩下，裡面沒有任何回應。

他沒有再敲，而是首接擰了門把手。

門鎖沒壞，甚至沒有上栓。

伴隨着一聲輕微的吱呀聲，房門緩緩向敞開，一冷的氣息撲面而來。

那不是末世里該有的寒風，而是一種從骨裡滲出來的、帶着古老腐朽味道的涼意。

房間里沒有點燈，只有窗裡進來的一線殘，恰好落在靠牆的那面銅鏡上。

九就坐在鏡前。

背對着門口，一頭長發如瀑布般垂落在肩頭，手裡拿着一把木梳，正一下一下地梳理着。

的作很慢，很輕，每一下都着一種近乎詭異的優雅。

裡還哼着一支不知名的小調。

那旋律古老而幽怨，像是從遙遠的歲月深飄來的，聽得人頭皮發麻。

周逸飛站在門口，沒有出聲。

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