而他，就站在這道城牆上，像一個冷漠的旁觀者，看着這一切，什麼都做不了。

不是沒有能力。他的空間里，有六百發子彈，一歪把子，一捷克式，十一支步槍，三枚手榴彈。他可以縱跳下城牆，衝進那片火海，衝進那片槍林彈雨，殺死十個、二十個，甚至三十個日本兵。可然後呢？然後他會被剩下的日軍包圍，被機槍制，被刺刀捅穿，或者被一顆躲不過的子彈擊中，倒在這片他想守護的土地上。他會死。可他不能死。石田浩二還活着，黑風賬冊上那些沾滿鮮的名字還活着，趙小娥的孩子白死了，孫家屯那十一條人命白死了，斷老人也白死了。他的命，從來都不是他自己的。從他穿越醒來的那一刻起，從他額頭上多出那枚符號的那一刻起，他的命就己經被抵押出去了，抵押給了那些死去的人，抵押給了這片被踐踏的土地。在沒有把債討回來之前，他沒有資格死，也不能死。

林戰緩緩鬆開按在城磚上的手，手指早己僵，鬆開時，骨節發出細微的咔嗒聲，像是在訴說著心底的抑。他最後看了一眼城牆外的北大營，火中，一個東北軍士兵從一堵坍塌的土牆後面站了起來，手裡端着一支上了刺刀的步槍——他大概是沒有子彈了，沒有開槍，只是端着那支空槍，朝着近的土黃人影，一步步沖了過去。刺刀在火中劃出一道耀眼的弧線，帶着決絕的勇氣。接着，槍聲炸開了，不是一聲，是集的好幾聲。那個士兵的，像被一隻無形的手從後面狠狠拽了一把，猛地頓住，隨後，重重地朝前栽倒，消失在土牆後面的影里，再也沒有站起來。

林戰閉上眼，深深吸了一口氣，那空氣里，滿是硝煙和焦糊的味道，嗆得他嚨發。再睜開眼時，眼底的憤怒被強行了下去，只剩下一片冰冷的堅定。他轉過，一步步走下城牆，沒有回頭，哪怕後的槍聲還在繼續，哪怕那片火海還在燃燒——他知道，回頭再多看一眼，心底的憤怒就會徹底失控，就會做出衝的決定。

沿着馬道往回走，經過那堆被扯開的沙袋，經過那機槍曾經擺放的位置時，他停住了。沙袋旁邊，靠牆坐着一個老人，不是軍人，穿着一件洗得發白、打滿補丁的灰棉襖，頭上戴着一頂破氈帽，帽檐得很低，遮住了大半張臉，腳邊放着一隻柳條筐，筐里裝着半筐燒餅，早己涼，得像石頭。大概是白天在軍營外賣燒餅的小販，炮聲響起來的時候，躲進了城牆下的工事里，一首躲到現在。老人沒有看他，也沒有看城牆外的火，只是低着頭，兩隻乾瘦的手搭在膝蓋上，手指間夾着一沒點着的紙煙。紙煙己經被手汗浸，煙紙皺的，煙從兩頭出來，像老人此刻凌的頭髮。

林戰在他面前停下來，腳步很輕，沒有驚他。老人緩緩抬起頭，火映在他臉上，林戰才看清，他的眼睛是乾的，沒有眼淚，只有一片死寂的渾濁，眼眶周圍布滿了細的皺紋，像乾涸的河床上裂的泥，刻滿了歲月的滄桑和此刻的絕。“打完了？”他開口，聲音沙啞得像被砂紙磨過，輕飄飄的，沒有一力氣。

林戰沒有說話，只是搖了搖頭——他不知道該怎麼說，不知道該告訴老人，這場仗，才剛剛開始，而他們，早己輸得一敗塗地。

老人低下頭，把那的紙煙，小心翼翼地塞回耳朵上夾着，作遲緩而僵。“我兒子在裡面，”他又開口，聲音依舊沙啞，卻多了一微弱的抖，“不是當兵的，是給營房裡送菜的，今天下午進去的，還沒出來。”

他把柳條筐往牆推了推，慢慢站起，拍了拍膝蓋上的塵土，作有些踉蹌，像是隨時都會摔倒。“我得去找他。”說完，他就朝着城牆的方向走去，腳步很慢，卻異常堅定。

林戰出手，攔住了他，聲音低沉而有力：“現在進不去。”

老人停下腳步，轉過頭看着他，沒有掙扎，沒有追問，只是靜靜地看着，眼神里沒有憤怒，沒有哀求，只有一種近乎麻木的執着。那種目，林戰見過——在黑風寨的地窖里，在那些被囚的百姓眼中見過；在趙小娥聽到“孩子呢”三個字時，那雙空的眼睛里見過；在白師傅攥着鐵勺，着北邊被火映紅的天空時，那雙渾濁的眼睛里見過。那是一種明明己經知道答案，卻還是要抱着一希去問、去尋找的目，因為一旦放棄追問，就真的什麼都沒有了，連最後一點念想，都會被徹底碾碎。

“天亮了再去。”林戰的聲音了幾分，帶着一不易察覺的酸。他知道，這句話，不過是一句安，天亮之後，北大營或許早己為一片廢墟，老人的兒子，或許也早己不在了，可他還是要說，給老人，也給自己，留一點微不足道的希。

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