老人沒接話。過了好一會兒，他才慢慢地說：“你在這兒想也沒用。你在這裡，外面的事你管不了。你出去了，外面的事你也管不了。這事就不是一個人能扛起來的。”

雲飛揚抬起頭，看着黑暗中那個模糊的廓。老人閉着眼睛，臉上的皺紋在微中像乾裂的河床。“那我是來幹什麼的？”他問。

“養傷。”老人說。“把傷養好，回去。回去之後能幹什麼就幹什麼。別想那麼多。”

雲飛揚低下頭。他想起華北的井，想起刑天劈下的斧頭，想起魏景着骨頭的左臂，想起孫毅爛泥的拳頭。他閉上眼睛，又睜開。“我急。”他說。

“我知道你急。”老人的聲音很輕。“但你急也沒用。你在這裡急，也不能解決問題。你不急，它也不會有轉機。這裡的日子不值錢，急是最不划算的。”

雲飛揚沒有說話。他閉上眼睛，靠在石台邊。暗河的水聲在耳邊響着，不急不慢。穹頂的星圖在緩緩轉，不快不慢。他在那個聲音里坐了很久，久到他的呼吸慢了下來，手也不抖了。

他重新沉進虛空。門已經是四指寬了。暗紅的湧進來，里的飄浮得像下大雪。它們撞在門框上，碎更小的碎片，又飄起來，繼續撞。門框被撞出了細小的裂紋。他站在門後，看着那些碎片一遍一遍地撞。他沒有再喊，也沒有再去推門。他只是站在那裡，看。

碎片撞了很久。也許是一天，也許是更久。撞着撞着，它們不再撞了。不是停下來了，是門又寬了。寬到它們不用再撞了。碎片開始飄進來，一片一片，像秋天的落葉，落在靈碑前的空地上，沒有聲音，沒有溫度。只是落着，疊着，越疊越多。他站在那裡，看着那些碎片堆積。他不知道它們是誰，但他知道它們都是從外面來的。他把它們按溫度分開，燙的堆在左邊，涼的堆在右邊，溫的堆在中間。他不知道這樣分對不對，但他總得做點什麼。

他退出虛空的時候，手不抖了。眼睛是乾的，沒有淚。他站起來，活了一下右臂。不疼了，不僵了，手指能握能。他對着黑暗輕輕揮了一拳，拳風不大，但很集中，像一針扎出去。遠的黑暗中傳來一聲極輕極細的破裂聲——不是拳頭到了什麼，是他的拳風撕開了空氣。

“好了？”老人的聲音從遠傳來。

“好了。”

“靈魂呢？”

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