石台旁邊放着一隻陶碗。碗里裝着半碗水，水面上漂着一片葉子，葉子是橢圓形的，邊緣有齒，像被蟲子咬過。他端起碗，喝了一口，水是鹹的，不是鹽的咸，是的咸。他把水咽下去，胃裡翻了一下，但很快平靜了。他把碗放回去，發現碗底沉着幾粒細小的、發的沙礫。他用手指捻起一粒，沙礫在他的指尖化開了，變了一縷銀白的，鑽進他的皮，沿着他的手指往上爬，匯了那道還在閃爍的紋路里。

“靈泉的水不能直接喝。要用陣法和那口井裡的葉子一起濾。三天才濾出這麼一碗。你這一口，頂外面一個月的靜養。”一個蒼老的聲音從黑暗中傳來，不不慢，像舊書翻頁的聲響。

雲飛揚循着聲音的方向看去。石台的另一側，距離他五六步遠的地方，坐着一個人。

那人背靠着一石柱，盤而坐，膝蓋上攤着一本厚厚的手抄本。他穿着一件洗得發白的灰長衫，長衫下擺磨出了邊，袖口打着幾塊相近的補丁，不細看發現不了。頭髮全白了，鬆鬆地綰在腦後，用一不知從哪裡折來的細竹枝別著。他的臉上皺紋不多，但每一條都很深，像是被什麼東西慢慢犁出來的。他的眼睛睜着，但目是散的，沒有焦距，像兩潭覆了薄冰的水——他看不見。

雲飛揚從石台上下來。腳踩在冰涼的石板上，了一下，但站住了。

“我看不見你。”老人的角了一下，不是笑，是一種很淡的、像是自言自語的表。“我的眼睛壞了很多年了。我不是瞎子，我是看不清。東西在我眼裡都是糊的，像隔了一層磨砂玻璃。但你的靈我看得見——不是用眼睛看，是用這裡。”他抬手點了點自己的太。“你的靈很。像一鍋煮沸的粥。你把太多人的靈技背在自己上了。那些靈技的主人死了，他們的靈技還在。你不幫它們找位置，你的靈魂會裂。不是碎，是裂。碎了一了百了，裂了更疼。它不會一下子要你的命，但會一點一點地。你掉的不是靈力，是那些名字。你會忘記他們。”

雲飛揚沉默了一會兒。“你什麼？”

“沒有名字。”老人把手抄本從膝蓋上拿開，放在地上。“總局的人我‘守泉的’。以前的人我‘喂’‘你’‘那個誰’。你的話隨便就行。”他撐着石柱站起來，作很慢，關節發出細微的咔咔聲。“你跟我來。我帶你去看看你住的地方。不算好，但能避風。”

他轉過，拄着竹杖，慢吞吞地往黑暗裡走。走了幾步，停下來，沒有回頭。

“你暫時回不去了。”他說。“你的傷在這裡要養多久，我不知道。但總局的人把你送來的時候說了一句話，我記不太清了，大意是——外面的事，你不要想了。想也沒用。你回不去。”

雲飛揚站在原地。石台上的青紋暗了下去，穹頂上的星圖還在緩慢旋轉。他抬起右手，看着布條隙里出的銀白的。那些靈技還在跳，跳得比之前穩了一些，但還是很。

“外面怎麼樣了？”他問。

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。數他幫在的他，久多了去過清不分揚飛雲。燈的關了忘人被盞一像，去暗緩緩又，刻片續持，起亮自會就間時段一隔每法陣青的上台石。暗不明不，減不增不，着亮樣那遠永點的上頂穹。夜黑有沒也，晝白有沒墟歸