五更天的梆子，今夜沒有人敲。

城西的火映紅了半邊天。滾滾黑煙被西北風扯碎，裹挾着刺鼻的焦臭味，一路飄進城東這片低矮的貧民窟。

老劉頭躺在破木板床上，整整一夜沒合眼。

這間屋子四風。他上蓋着一床邦邦的爛棉絮，裡面的棉花早就板結塊，擋不住半點寒氣。老劉頭蜷一團，雙手死死攥着被角，兩隻渾濁的老眼在黑暗中睜得老大。

他睡不着。不是因為冷，而是因為怕。

隔壁住着那個酸秀才，荀安。

碼頭上的苦力、街坊鄰居、甚至是街邊要飯的乞丐，都拿荀安當個笑話。一個連麻袋都扛不的廢柴，一個被孫皮剋扣工錢連屁都不敢放的窩囊廢。

老劉頭不這麼看。

他活了六十多年，年輕人蔘過軍，見過流民易子而食，見過太多在世里掙扎求生的人。他這雙眼睛，毒得很。

他見過荀安走路。那步子極穩，腳尖落地無聲，脊背在無人得像一桿長槍。

他見過荀安那雙手。雖然沾滿泥垢，但虎口和指肚上，有着常年握刀磨出的老繭。

最要命的，是荀安的眼睛。

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