天幕之上，那一片火海彷彿要燒穿時空，將灼人的熱浪與無盡的悲涼，一同灌洪武十一年的奉天殿。

馬皇後已經悠悠轉醒，卻只是靠在朱標的懷裡，無聲地垂淚，那雙曾經明亮的眼睛，此刻灰敗得如同燃盡的死灰。

朱元璋站在原地，像一尊被風化的石像。

那口噴出的鮮，在他前的龍袍上凝固刺目的暗紅，如同他那顆被生生碾碎的心臟。

他的兒子，他的柏兒。

那個會寫詩，會作畫，會拉着他的角，問他北疆戰事的孩子。

就這麼沒了。

被他選的孫子，和他孫子選的“賢臣”，得闔家自焚，骨無存！

“畜生……”

朱元璋的嚨里，發出野般的低吼。

他不是在罵天幕，不是在罵那個後世子孫。

他在罵那個未來的自己！

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