他說完，又低下頭去，繼續磕頭。額頭磕在青石板上，聲音悶悶的，像是鎚子砸在棉花上——磕了這麼多下，已經沒什麼力氣了。

那孩子跪在老頭旁邊，還是一聲不吭，但拽着角的手，指節發白。

李信看着老頭，了，沒有說出話來。

他看了一眼那孩子。七八歲的年紀，瘦得了相，穿着一件明顯大幾號的棉襖，袖口卷了好幾道，出兩截細得像乾柴子的胳膊。臉上髒得看不出本來，只有一雙眼睛是亮的，怯生生地看着他，像是在看一個不認識的、很遙遠的東西。

他又看了一眼周圍。

粥棚旁邊站着的、蹲着的、坐在地上的災民，都在看着他。有人在喝粥，碗舉到邊卻不張；有人在眼淚；有人面無表地坐着，像是什麼都沒看見；有人在低聲說話，聲音很小，聽不清在說什麼。但所有人的眼睛都在看他。

那些眼神里有同，有期，有鄙夷，有冷漠，還有一種他看得最清楚的東西——

等待。

他們在等他的選擇。

李信忽然覺得後背有些發涼。

他要是真收下這個孩子，那其他人呢？這裡站着幾百號災民，哪個沒有孩子？哪個不想要把孩子送到一個能吃上飯的地方去？他要是收了這一個，明天就會有十個、一百個、一千個人來求他。他收得過來嗎？他有一千畝地不假，可他養不起一千個孩子。他連一百個都養不起。

李信的手握了握，又鬆開了。

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