寒風如刀，割過荒山石間的枯枝敗草，嗚咽聲在山坳里回，像是亡魂低語。

夜霧未散，灰白如紗，纏繞着一座搖搖墜的窩棚。

棚，袁紹伏在破席上，面青灰，氣息微弱，角凝着乾涸的痂。

他雙目閉，膛起伏極輕，彷彿隨時會斷去最後一口氣。

袁安跪坐一旁，手按刀柄，目如鷹隼般掃視四周。

他年近五旬，鬢髮斑白，鎧甲殘破，肩頭一道深可見骨的傷口正緩緩滲。

可他的眼神卻銳利如初，未曾有半分鬆懈。

他盯着門外漸明的天，又緩緩轉頭，看向蜷在角落的袁平。

袁平正低頭擺弄火堆，木柴噼啪作響，映得他臉上影跳。

他三十齣頭，形瘦，眉眼間本有幾分忠僕的憨態，此刻卻藏着一難以察覺的躁。

他的手指不自覺地挲着腰間短劍的劍柄，指節因用力而發白。

袁安不聲，緩緩開口：“我出去尋些吃的。主公重傷，需水需食，否則撐不過今日。”

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