年三十的下午，寒風依舊在土屋外嗚咽，石琦獨自坐在冰冷的小炕桌前。

小炕桌上沒有菜板，菜板早就被他劈壞了，只有一塊洗刷乾淨的溜青石板。

麵糰在石板上攤開，蕎麥混着冰涼的水，擀出來的餃子皮是微微發灰的。

那碗野餡就放在手邊，混着同樣被細細斬碎的蔥，淋了幾滴之前熬制的野兔油。

石琦的作有些僵，卻似乎帶着一種虔誠。

揪劑子，擀皮，挖餡，手指笨拙地收攏邊角，出一個個大小不一的半圓形“元寶”。

每一個作，都像是被無形的線牽引着，重複着過去無數個圍着老白頭打轉的日子。

昏暗的廚房，灶膛里松枝燃起的火苗滋滋作響。

水汽從鍋蓋邊緣彌散開，將月微弱的暈，模糊一團迷霧。

在那團迷濛的水汽中，石琦彷彿看到那個乾瘦的影，佝僂着背，着脖子去看鍋里的餃子翻騰。

餃子在沸水裡浮沉、膨脹。水汽蒸騰，扭曲了視線。

一碗冒着熱氣的餃子擺在乾淨的炕桌上，旁邊只有一副洗凈的舊竹筷，一個酒葫蘆。

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