他穿着一漿洗得發白、卻異常整潔的宋式深，頭戴方巾，鬚髮顯然經過仔細梳理，雖然枯槁灰白，卻一不。

數月乃至數年的牢獄生涯，已將他最後一點都熬幹了。

他瘦得幾乎了一副骨架，深空地掛在他上，彷彿一陣風就能吹走。臉龐凹陷，顴骨如刀，眼窩深陷，唯有一雙眼睛，依然亮得驚人，像是兩盞即將燃盡的油燈，卻迸發出最後也是最純粹的芒。

他的手腳都戴着沉重的鐐銬，每走一步，鐵鏈便嘩啦作響，在寂靜的刑場上格外刺耳。

他走得很慢，步履虛浮，卻異常平穩，一步一步，向著那座土台，向著那木樁走去。

寒風掀起他空的袂，獵獵作響，竟有幾分悲壯如旗的味道。

圍觀的人群中，響起抑的、此起彼伏的氣聲和低語。

“是文丞相，”

“天啊，怎麼瘦這樣了，”

“噓，噤聲！不要命了！”

“四年了，到底還是，”

“讀書人的骨頭啊，”

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