燈又暗了。

這次只有三秒。林國慶用手指勾住一撬的彎頭，在黑暗裡把它慢慢拖進懷裡。鐵鏽的糙硌得虎口傷口生疼，棉手套里又黏糊起來。

白熾燈亮起來的時候，放哨的漢子正往通風口的方向掃了一眼。鐵柵欄還掛着，半開的隙在昏暗的燈下像一條黑的疤。

他沒在意，轉頭又嘬了一口煙。

林國慶已經從鋼材堆後頭到了軍火箱邊上。防雨布被掀開一角，墨綠的木箱碼得整整齊齊。他用手掌着箱側面，冰冷的蠟封膩膩的。白漆印的俄文字母在手電筒的餘里泛着暗紅。

波波沙。

這個念頭在腦子裡炸開，他的呼吸就慢了半拍。四一年定型的老貨，但七十一發彈鼓的潑彈量，在長白山裡能制三個屯的民兵火力。前世九四年那起槍案，主犯手裡的五四式連這玩意兒十分之一的制力都沒有。

他把撬的彎頭卡進木箱隙，用手掌頂住，一點一點往下。

木頭髮出細的開裂聲。

放哨的漢子突然轉過，往軍火箱的方向走了兩步。

林國慶僵住了。撬還卡在木箱裡，拔出來有聲音，不拔也隨時會崩開。

那漢子叼着煙，手電筒往軍火箱堆上掃了一圈。束着防雨布邊緣掠過，差半寸就照到林國慶的手指。

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