“站住。”

劍無意的聲音從後傳來。不大，但住了風聲和遠的鳴。

凌飛雪的腳釘在原地。

“你的劍，還不夠穩。”

劍無意手中古劍的嗡鳴弱了一拍。他在分心，用神魂擋着神衝擊的同時還得分出力指揮戰場。汗珠順着下滴落，砸在城磚上。

老頭的目越過凌飛雪，落在後面那個獨臂的影上。

戰孤城把左肋的草藥包扯掉了。傷口還在流，他不管。

他轉過，面朝城牆側那片營地。

營地里還能站着的老兵，東一個西一個，有的靠着牆，有的半躺在擔架上。神攻擊對這幫老油條沒什麼用——在長城上蹲了十幾二十年的人，心底最深的恐懼和絕，早就被歲月磨了老繭。

“孤城死士！”

戰孤城的嗓子眼裡出這西個字。

不需要點名。不需要解釋。

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