唐不二的聲音，輕飄飄的，沒有毫重量。

就像他剛剛吐掉的那片瓜子殼，隨風打着旋兒，落在了沈夜闌那顆已經千瘡百孔的心上。

“這裡。”

“沒刷乾淨。”

“重來。”

三個詞，九個字。

沒有怒斥，沒有鄙夷，只有一種理所當然的、甚至帶着幾分慵懶的不滿。

彷彿在說，天怎麼還沒黑。

可這九個字，卻像九座無形的山，轟然下，將沈夜闌剛剛靠着兒的溫勉強站直的脊樑，再一次，寸寸斷。

時間，彷彿在這一刻被拉長了。

沈夜闌僵在原地，他生命中前三十年的所有記憶——刀、影、廝殺、逃亡——在這一刻都變得模糊不清。

他的整個世界，只剩下茅坑角落裡，那個被布鞋鞋尖指着的，比指甲蓋還小的淡黃印記。

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